Por mim mesma

Não sei desenhar. Não vejo novela. Não sei quem é a atriz do momento. Como a nêga, nunca fui à Bahia não. Nem quero ir. Não gosto de mate. Não faço pilates. Nem ioga. Odeio Paulo Coelho. Abomino Jabour e Mainardi.
Não queria morar numa cabana. Não queria ter um iate. Queria ter menos preguiça. Queria ter menos vontade. Queria tocar piano. Queria cantar. Bem alto.
Queria ler todos os livros bons. Queria ler a alma, dos maus. Queria comer chocolate e não engordar. Rir na hora de calar.
Queria ter mais amigos
verdadeiros
Queria ter menos amores
vãos.
Queria ter poderes mágicos.
De parar o tempo. De fazer voltar as horas.
Queria ter mais vidas
Pra caber tudo
Que eu queria ser.

O que nosso Brasil vai ser quando crescer?

Queria ser artista, ser musa
Ser capa de revista!
Seu sonho era aparecer na TV
Podia ser novela, minissérie, ou até BBB

Queria ser gente
Cidadão, na carteira
de identidade
Seu sonho era ter o que comer
Mas apareceu na TV
Mais uma estatística
Do jornal diário
Que transmite ao vivo
e em cores
Um Brasil onde ser é poder.

Doce ilusão

Dizem que meu verso é triste
que vivo em sua solidão
Mal sabem que o deixo impresso na folha,
em letras miúdas
E fica em branco
O meu coração.

Você

Sonho, e penso
Choro e durmo
Rio e vivo
Só pra você

Ah que alegria!
Se um dia soubesse
onde está você

Minha alma serenaria
Se pudesse dizer
Que olho o mundo
Só por você

A verdade é que ninguém é como você
A certeza é que ninguém nunca vai ser
Espero então com a calma de quem ama
O dia em que Deus
Me permitirá enfim lhe conhecer.

Retrô-cesso

A moda agora é ser retrô
Comprar um fusca 70, usar vintage
Brechó e maiô

A moda é ter uma Prada
Mas também ser ecologicamente correto
Só compre as de material reciclado
Do papelâo que cobre as noites dos sem-teto

A moda é ser otimista
e aceitar tudo de bom grado
Afinal, o que é uma guerrinha lá no Oriente Médio
Quando subiu absurdamente o preço do importado?

A moda agora é ser chique
Mas sem querer ser
Pois classe é algo natural
Um estado de espírito quase zen
É posar de pseudo-intelectual
Mesmo que não passes de um joão-niguém.

À criança que nunca conheci

Queria poder te dizer
tudo que vi.
Quem dera pudesse transpor num olhar
tudo que senti.

A estranheza calma
do desconhecido
A urgência sutil
de cada manhâ

Queria poder estar
Pra lhe falar da esperança
Da angústia, do medo
Ver seu primeiro sorriso,
seu espanto, seu pranto
descansar-te em meu seio

Quem dera pudesse trazer de volta
o instante
Que o tempo cruel me levou
Imploraria pra que se compadecesse
e parasse o mundo por um segundo.
Antes do despertar da minha dor.

O Não-saber

Sempre quis saber o porquê.

Sempre quis tentar entender.

Hoje o porquê já não interessa mais.

Perdeu sua razão razão de ser.

Deu lugar ao não-querer, não-ligar, ao não-saber.

A dúvida inquieta.

A ignorância conforta.

Dá à alma uma plenitude serena

Que só os alheios têm

Construo meu mundo sem saber, sem ligar,

Assim, sem querer.

Palavras levadas ao vento,

Perdem as letras, os acentos,

A pontuação.

Uma ou duas exclamações ainda teimam em pairar no ar

Expulsas pelo ponto final,

retomam enfim seu derradeiro bailar.

Não quero

Não quero o fantasma,
Quero o medo

Não quero a mágoa,
quero a dor

Não quero o fogo,
e sim seu ardor

Não quero dizer,
nem quero calar

Não quero partir,
mas já não posso ficar

Não quero saber
Não quero, querer.

Duas Facetas

Desconfie da verdade traiçoeira
Somente a ilusão conforta
Com sua terna e vil faceta

E quando lhe baterem à porta
Espante-as sem dó
A verdade da ilusão é ser um,
Mas sendo dois num só.

Receita do falso amor

O falso amor surge como que por encanto
Adicione uma pitada de hiprocisia
Sinceridade - separe num canto.

Misture-o bem para não desandar
O ponto do falso amor é algo duro de se achar

Leve a fogo baixo, porque ele é fácil de se queimar!
Ou, melhor ainda, coloque-o em banho-maria
Se você não quiser arriscar

Compre uma bonita forma, enfeite-a com o mais belo ornamento
Corte-o em fatias pequenas, para que seu fim seja mais lento
Mas saboreie-o com grandes garfadas, para mostrar o prazer
Que só o falso amor proporciona, àqueles que o fazem por merecer.